Au coin du bar je sirote mon grand café avec trois gouttes de lait, trois pas plus. Deux pochtrons tournent au petit blanc, à sept heures et quart. La téloche est allumée sur BFM et parle de Mediapart bien sûr. Un des deux demande ce que c’est Mediapart, et l’autre lui répond que c’est une boîte de « genre de détectives privés ». Consternant. J’attrape mes affaires et je vais me laver le cul, c’est mieux.

A 8h je me gare dans la cour du client. Celui qui me semble être le patron descend da sa grosse VW, me serre la main, me dit d’entrer au bureau et m’offre un café. Punaise, y en a encore qui savent vivre. Pour charger ils ont un pauvre gerbeur, ça va mettre deux ans. Je descends mon chariot, ouvre le côté et je me charge tout seul. A 9 et demi je m’en vais. Sur la nationale ça roule, donc j’y reste jusqu’à Montélimar. C’est toujours ça de gagné. Du temps de midi la rocade de Lyon n’est qu’une formalité. A Bourg j’ai 4h15 de volant, je casse une graine. Un Ageneau me voit et s’arrête…pas besoin de réfléchir dix ans, je sais que c’est Bilou. On papote un moment puis il file, il a un métier, lui. Moi je vais boire un café en or à la cafét’. 1€65 l’expresso, c’est des grands malades !

A 16h30 je suis au dépôt. Mon lot est à vider à 9h30 lundi et moi je charge aux piscines à 10h30. Je vide donc tout ça à quai et je me rentre. 18h30, fin de semaine.